Из черепа великого поэта
я пил вино, скучая при свечах.
И терпкое, как смерть, кощунство это
ласкало кровь! И пенилось в очах.
И не было со мною в этот вечер
ни суеты, ни слёз минувших лет.
Текли стихи, и оплывали свечи,
и гениальность излучала свет.
1978
