Калибр пять сорок пять
Слова: Валериан Курамжин
Исп.: Валериан
А рука твоя, ещё тёплая,
Так безвольно опущена вниз.
Красота ещё не поблёклая,
Словно смерть -это твой каприз.
Ранка маленькая, как горошина,
Кровь, запёкшаяся по краям
И записка небрежно брошенная,
Как прощальный привет друзьям.
«ПСМ», - сказал опер уверенно,
Двумя пальцами взяв пистолет,
Пока эксперты что-то мерили
И чертили мелом паркет.
Что тебя подтолкнуло, милая?
Я ж тебя не учил стрелять ...
Так прервала ты жизнь постылую
Из калибра пять -сорок пять.
А в записке кривые строчки,
Что написаны нервной рукой:
«Ухожу ... не бросайте дочку.
... Не ругай меня, милый мой!»
| 
