Это море — другое,
не такое, как то,
где безумство прибоя
мне — как песня кинто.
Это — море утайки!
И всегда на посту
караулят нас чайки,
обходя мелкоту.
Это море свинцово,
средь холодных песков,
как наследье отцово,
тех латышских стрелков.
Ошибка в тексте?
Выделите ее мышкой.
И нажмите Ctrl+Enter
