Уже я много написал,
Ну, пишет,
Ну, и пусть!
И песни пела вся страна
И знала наизусть.
Но билитёрша у дверей
В писательском дому
Могла невежливо вполне
Спросить:
- А вы - к кому?
И вдруг однажды
В некий день
Моих неюных лет
Решили дать мне корочку -
Писательский билет.
Краплакового цвета
С золотым "СССР",
Такая индульгенция
Из самых высших сфер.
И к этим сферам
Лично я
Вдруг запринадлежал,
И выше ростом стал
И сам
Себя зауважал.
И можно было с корочкой
На радостях плясать,
И просто быть писателем,
И даже не мисать.
