« 10 11
- Скучаю
- Сломанные руки
- Сон
- Спор
- Справка
- Ссыльная
- Старый вор
- Стерва-удача
- Страданья от любви
- Сугомак
- Судный день
- Судьи
- Сыграет осень
- Сюжет рассказа
- Темница
- Тишина
- Тревога
- Тридцать первое марта
- Туман
- Тучи чёрные
- Ты - лучшая
- Ты жди
- Тюрьма
- У лукоморья
- Урка
- Ушёл братуха!
- Хомут на Хомутово
- Хочу признаться
- Цветочный бред
- Цветочный вор
|
Сон
Слова: П. Маньков Исп.: Павел Маньков
На поляне густой ароматы цветов.
С неба дождик холодный пролился.
И в дыму ещё чуть незаконченных снов
Отчий дом неразборчиво снился,
Да с берёзы родной, обрывая листы,
За туманами ветер сокрылся.
На ветвях облетевших сидели скворцы,
И на землю вдруг лучик пролился.
На погосте гулял меж могил и крестов
И в глазах вдруг слезой заискрился.
Помянув, угостил ненакормленных псов,
Предо мною старик появился.
Всё рассказывал мне про родимых дедов,
А сам левой рукою крестился.
Находясь близ ещё чуть дымящих костров.
Словно капля, в дыму растворился.
И проснувшись в холодном, как речка, поту
Я себя успокаивать стану.
Поднеся сигарету к обсохшему рту.
Прикурю. И с кровати привстану.
Подойду к приоткрытому настежь окну,
Свежий воздух вдохну, чуть прохладный.
Постою я ещё лишь минуту одну,
Чтоб послушать скворца щебет ладный. |