"От Москвы
до самой до Камчатки..."
Пьёт страна. Как туча - брашно!
Вечер. Всполохи беды.
Соловей поёт так страшно.
Жутко так цветут цветы...
Сыплет в душу озорную
алкоголем, как дождём.
Продавец очередную
не отпустит - пропадём.
Жаждет душенька отравы,
а чего желает друг?
Из вулкана - стопку лавы?
Или - славы пышный пук?
На Камчатке всё в порядке.
Рыба. Дождь. Дворец Пропойц.
Сам с собой играет в прятки
у ларька какой-то "поц".
Я пишу стихи рукою.
Посыпаю их мозгою.
Соловей молчит... А друг
зажевал цветком недуг.
1963
Ошибка в тексте?
Выделите ее мышкой.
И нажмите Ctrl+Enter
