1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 »
- Куда ты, молодость
- Леки
- Леса на склонах... Держит путь
- Лица девушек люблю я, уроженок гор моих
- Ловчий голову клонит понуро
- Лучше нас
- Любимые голоса
- Люблю тебя, мой маленький народ
- Любовь
- Любовь великие поэты
- Мама
- Матери
- Мать пестует детей и в зной и в стужу
- Махмуда песни будут жить, покуда
- Маша
- Мечеть шах-Абаса в Исфагане
- Мне в дорогу пора
- Мне всё чего-то хочется давно
- Мне жаль, что, как отец, я не владею
- Мне кажется порою, что и строчки
- Мне ль тебе, Дагестан мой былинный
- Мне не кажутся Карловы Вары с вершины
- Мне оправданья нет и нет спасенья
- Многими богатствами земными
- Много родников в моих горах
- Много скакунов из табуна
- Могущество Хафиза
- Моей земли не умирают люди
- Моей старшей сестре Патимат
- Моё пожелание
|
Мне жаль, что, как отец, я не владею
(перевод Владимира Коркина)
Слова: Р. Гамзатов
Исп.: Расул Гамзатов
Мне жаль, что, как отец, я не владею
Божественным Корана языком.
Отец, тебя я на Коран беднее,
Хоть средь людей не числюсь бедняком.
Муллою с детства не был я обучен
Молитвам предков. Не моя вина.
Зато иные я познал созвучья.
Иные имена и письмена.
Великий Пушкин. "Чудное мгновенье!.."
"Я вас люблю..." Я, как в бреду, шептал.
В тот миг к его живому вдохновенью,
Как к роднику, губами припадал.
Прости, отец, что я сказать посмею:
"Как жаль, что ты не повстречался с ним!
Грущу, что ты на Пушкина беднее.
О, как бы он тобою был любим!"
Мне зависть незнакома. Но, пожалуй,
Прав, утверждая это, не совсем:
Признаться, тоже завидно бывало,
Когда, увы, я был, как камень, нем.
Когда? О, часто! Гостем безъязыким
По свету шляться много довелось.
Но в мире есть один язык великий —
Поэзия!
Ты с ним — желанный гость.
Понятен он и юноше и старцу,
Когда Любовь поёт, забыв про всё.
Шекспир, Петрарка, Гёте...
Мне, аварцу,
Ты новым братом стал, мудрец Басё.
Поэзия — Любовь.
Иной причины
Искать гармоний, верь, в природе нет.
Незримо сходит Бог в тот час с вершины,
Когда Он слышит, что поёт Поэт...
Но стережет нас светопреставленье —
Зубовный скрежет, дикий вой и рык.
На мир упало умопомраченье:
Язык войной поднялся на язык.
Вражду смирить ничто теперь не в силах.
Бог удалился, оскорблённый, прочь.
А ты, Поэт?
Удел твой — на могилах
Рыдать без слов, не зная чем помочь.
Нет, о любви ты петь уже не сможешь.
Хоть и минует чёрная вражда.
Убито сердце. Зря лишь растревожишь.
В нём счастье не воскреснет никогда.
...Иной поэт придёт невесть откуда,
Мальчишка, шалопай, кудрявый бес.
На языке Махмуда и Неруды
Споёт Любовь.
И Бог сойдёт с небес.
А что потом — неужто всё по кругу?..
|
