« 10 11 12 13 14 15
- Песня молодых
- Песня о счастье
- Песня остаётся
- Песня соловья
- Песня старика
- Песня, которую поёт мать своему больному сыну
- Петухи
- Печально невозделанное поле
- Письмо
- Письмо из Бейрута Чингизу Айтматову
- Письмо из Индии
- Письмо одного вора к одному поэту
- Письмо одному хунзахцу
- Пишу, как подсказано совестью мне
- Повесть о себе и о тебе
- Поговорим о бурных днях Кавказа
- Пожар в гостинице "Россия"
- Пойдём к Севану в ранний час зари
- Покарай меня, край мой нагорный
- Покуда вертится Земля
- Положить бы мне время в сберкассу
- После дождя
- После того, как гости ушли
- Поставим памятник
- Постоянство
- Поток
- Поэзия
- Поэты пушкинской плеяды
- Правлению Союза писателей Дагестана с просьбой освободить от должности председателя
- Приветствую тебя, рассветный час
|
Письмо одного вора к одному поэту
Слова: Р. Гамзатов
Исп.: Расул Гамзатов
"Прочёл я стихи твои, друг, про меня.
Как лихо ты пишешь в них, вора браня!
Читал с удовольствием и не солгу,
Сказав, что твой слог упрекнуть не могу:
Удачны слова, да и рифмы крепки,
И я хохотал после пятой строки.
А это вот место, – удар так удар! –
Где вор превращает квартиру в амбар...
Но есть у меня лишь одно возраженье:
Задолго до нашего, братец, рожденья
Другой эти строчки придумал мудрец,
В тот год, когда мула украл мой отец.
Коль хочешь проверить ты память мою,
Под звуки пандура те строфы спою.
Ты в них переделал иные места,
Девятая строчка как будто не та,
Пропущено пятое слово в восьмой...
Такое же, друг мой, бывает со мной.
И я, чтоб хозяин дознаться не смог,
Ломаю корове украденной рог
Иль ставлю другое клеймо ей на грудь –
Придумаю хитрость какую-нибудь.
Выходит, коллеги мы. Что ж до сих пор
С тобой не беседовал прокурор?
Вдвоем у народа добро мы крадём:
Я– ночью, а ты – беззастенчиво днём.
Воруешь шутя ты, я в поте тружусь,
И, значит, тебе я в друзья не гожусь.
Хоть хватке твоей и завидую я,
Но строже твоей, видно, совесть моя...»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я слышал, что вора спиною вперёд
Сажал на осла в Дагестане народ,
Чтоб целый базар осмеять его мог,
Чтоб стыд ему щёки бесстыжие жёг.
Поэта, крадущего голос чужой,
Я сам бы, как вора, пред гневной толпой
Возил по земле, посадив на осла,
Чтоб вкус он забыл своего ремесла!
|
