Отлетает листва, отлетает
Слова: О. Биркле
Исп.: Олег Биркле
Отлетает листва, отлетает.
И прохлада ненастного дня,
Как и в детстве, меня заставляет
Выходить в золотые поля.
Что ищу я там, ветром гонимый,
Странник вечный, покорный судьбе,
Где безропотно кроткие ивы
Наклоняются к тихой воде.
На бескрайних широких равнинах
Что-то шепчет высокий бурьян,
И сползает с небес молчаливо
Лёгкой дымкой прозрачный туман.
Я люблю в этой ласковой дымке
По безлюдным равнинам гулять
И дождя серебристые капли
На ладони свои собирать.
Я люблю видеть тихую радость
В безмятежности синих небес
И смотреть зачарованным взглядом
За рекою в желтеющий лес.
Мне отрадно на белой бумаге
Выводить золотые слова,
Вылить стих из живительной влаги
На прохладу ненастного дня.
| 
