День рожденья
Слова: Андрей Каре
Исп.: Андрей Каре
Отмотал столько лет, но стою на пороге
Твоей новой квартиры с букетом из роз.
Где я был – всё потом. Дай умыться с дороги
И побриться, ведь я, как собака, зарос.
С днём рожденья, сестра! Подождут твои гости.
Вот возьми – всё тебе: серьги, перстень, колье.
Дай-ка я обниму твои милые кости,
Всё худеешь – а зря, муж ведь не Кутюрье.
Вот и всё. Я побрит. И под аплодисменты
Я «штрафную» влупил за здоровье твоё,
А твой суженный снял всё на видеоленту
И гостям огласила ты имя моё…
Но никто не узнал (к моему удивленью),
А я виду не подал, что помню их всех.
Как тебя угораздило на день рожденья
Пригласить этих… Ладно – всё курам на смех.
Не успел закусить я, как с модной причёской
Женский лепет на ухо такое понёс!
Я ж достал портсигар, подкурил папироску,
Затянулся и выпустил дым через нос.
Ох, и фыркнула краля – она из бомонда,
Её чуть не стошнило на праздничный стол…
А мгновенье назад что-то про Джеймса Бонда
Мне плела. Караул, мама! Это прикол!
Я как новый субъект стал объектом вниманья,
Каждый всё норовил затесаться в друзья.
Я их слушал, курил, напускал пониманье
И кивал, но кивать всё же долго нельзя.
Мне втирала очки лопоухая цапля,
Мол, на конкурс её «Мисс Европа» пошлют.
Я б признал её «Мисс», водки выпив до капли
Литра три – но в Европе так много не пьют!
О высокой любви заливал доходяга –
На умняк падал шляпкой беременный гвоздь –
Групповушник зашорханный, чмо и стиляга.
Тьфу ты, кровь голубая – аж видно насквозь!
Всё лепила горбатого мне красатуля:
Мол, в агентстве модель, но ни с кем не спала.
Но её ж ещё школьницей в классе на стуле
Завуч с «керей» застукал, в чём мать родила.
Песню рыпался спеть нам светило эстрады,
Уши вянут от мути его голубой.
Он же бывший мясник, но в рядах хит-парада
За лавэ и за мясо канает любой!
А маэстро долбил на несчастном рояле,
Как в забое породу, руками и лбом.
Эти мансы меня совершенно достали,
Я ушёл на балкон – постоять не в облом.
Эх, сестра, может быть, ты живёшь очень классно,
И друзья у тебя, блин, отборный бомонд,
Жаль тебя и поверь, мне, в натуре, не ясно:
На фига нужен этот занюханный понт?
10.06.1997 | 
