« 10 11 12 13
- Русь бесприютная
- Русь Советская
- Русь уходящая
- С добрым утром!
- Свет вечерний шафранного края
- Свищет ветер под крутым забором
- Свищет ветер, серебряный ветер
- Сегодня синели лужи
- Село
- Сельский часослов
- Серебристая дорога
- Синее небо, цветная дуга
- Синий май. Заревая теплынь
- Синий туман. Снеговое раздолье
- Сиротка
- Сказание о Евпатии Коловрате...
- Сказка о пастушонке Пете, его комиссарстве и коровьем царстве
- Скупались звёзды в невидимом бреде
- Слёзы
- Слушай, поганое сердце
- Слышишь — мчатся сани, слышишь — сани мчатся
- Снег, словно мед ноздреватый
- Снежная замять дробится и колется
- Снежная замять крутит бойко
- Снежная равнина, белая луна
- Снова пьют здесь, дерутся и плачут
- Собаке Качалова
- Сонет
- Сорокоуст
- Сохнет стаявшая глина
|
Русь бесприютная
Слова: С. Есенин
Исп.: Сергей Есенин
Товарищи, сегодня в горе я,
Проснулась боль
В угасшем скандалисте!
Мне вспомнилась
Печальная история —
История об Оливере Твисте.
Мы все по-разному
Судьбой своей оплаканы.
Кто крепость знал,
Кому Сибирь знакома.
Знать, потому теперь
Попы и дьяконы
О здравье молятся
Всех членов Совнаркома.
И потому крестьянин
С водки штофа,
Рассказывая сродникам своим,
Глядит на Маркса,
Как на Саваофа,
Пуская Ленину
В глаза табачный дым.
Ирония судьбы!
Мы все острощены.
Над старым твёрдо
Вставлен крепкий кол.
Но всё ж у нас
Монашеские общины
С "аминем" ставят
Каждый протокол.
И говорят,
Забыв о днях опасных:
"Уж как мы их...
Не в пух, а прямо в прах...
Пятнадцать штук я сам
Зарезал красных,
Да столько ж каждый,
Всякий наш монах".
Россия-мать!
Прости меня,
Прости!
Но эту дикость, подлую и злую,
Я на своём недлительном пути
Не приголублю
И не поцелую.
У них жилища есть,
У них есть хлеб,
Они с молитвами
И благостны и сыты.
Но есть на этой
Горестной земле,
Что всеми добрыми
И злыми позабыты.
Мальчишки лет семи-восьми
Снуют средь штатов без призора.
Бестелыми корявыми костьми
Они нам знак
Тяжёлого укора.
Товарищи, сегодня в горе я,
Проснулась боль в угасшем скандалисте.
Мне вспомнилась
Печальная история —
История об Оливере Твисте.
Я тоже рос,
Несчастный и худой,
Средь жидких,
Тягостных рассветов.
Но если б встали все
Мальчишки чередой,
То были б тысячи
Прекраснейших поэтов.
В них Пушкин,
Лермонтов,
Кольцов,
И наш Некрасов в них,
В них я,
В них даже Троцкий,
Ленин и Бухарин.
Не потому ль мой грустью
Веет стих,
Глядя на их
Невымытые хари.
Я знаю будущее...
Это их...
Их календарь...
И вся земная слава.
Не потому ль
Мой горький, буйный стих
Для всех других —
Как смертная отрава.
Я только им пою,
Ночующим в котлах,
Пою для них,
Кто спит порой в сортире.
О, пусть они
Хотя б прочтут в стихах,
Что есть за них
Обиженные в мире.
1924 год |
