1 2 3 4 5 6 7 8 9
- Любите меня
- Мельник
- Мемуары
- Моё метро
- Можно держать пари
- Мой Горацио, как ты горазд...
- Мой дом летает
- Мой стих
- Молва
- Москва - налево, Москва - направо...
- Московские новости
- Музейная миниатюра
- Мы другие
- Мы не дети Арбата
- На даче
- На дне старой сумки
- На исходе
- На мое: Когда?
- На мосту
- На смерть Высоцкого
- На юге
- Назови меня пани
- Не дети Арбата
- Не отвертимся
- Не пускайте поэта в Париж
- Не расти, дитя моё
- Не тронь мою любовь
- Неальбомное
- Неразменная монета
- Нет, советские сумасшедшие
|
На смерть Высоцкого
Слова: В. Долина
Исп.: Вероника Долина
Поль Мориа, уймите скрипки. К чему нагрузки?
Его натруженные хрипы не по-французски.
Пока строка как уголь жжется - пластинка трется.
Пусть помолчит, побережется. Не то сорвется.
Всадник утренний проскачет,
Близкой боли не тая.
Чья-то женщина заплачет.
Вероятно, не твоя.
Лик печальный - голос дальний.
До небес - подать рукой:
До свиданья, до свиданья,
До свиданья, дорогой.
А кто-то Гамлета играет, над кем не каплет.
И новый Гамлет умирает - прощайте, Гамлет.
Но вот и музыка стихает, как будто чует.
Пусть помолчит, не выдыхает. Его минует.
По таганским венам узким
Изливается Москва.
А вдова с лицом французским
Будет много лет жива.
Вот газетчик иностранный
Дико крутит головой.
Кто-то странный, кто-то пьяный,
Кто-то сам полуживой.
Усни спокойно, мой сыночек. Никто не плачет.
О, этот мир для одиночек так много значит.
Переулочек глубокий.
Нету близкого лица.
Одинокий, одинокий,
Одинокий до конца.
|
