1 2 3 4 5 6 7 8 9
- За леском, за бором лихо, с перебором
- За широкою рекой
- Загрустила девушка
- Заслезилася тревога в затуманенных очах
- Заслонил глаза от света
- Звали бы тебя Наташкой
- Здравствуй, милый город
- Знай, хватило б для меня
- Зная, видя, понимая, всем кричал: "Вот жизнь какая!"
- Золотою грустью облились деревья
- Играй, гитара...
- Из букетов пышных роз
- Из далёкой из деревни
- Иногда забудешься, остановишь взгляд
- Как в такую погоду не пить?
- Как любила парня девица-краса
- Как не помнить то, что ты сказала
- Как прошла заря по кругу
- Как скучаю о тебе, милая, хорошая
- Какая радость и какая разница
|
Зная, видя, понимая, всем кричал: "Вот жизнь какая!"
Слова: А. Никольский
Исп.: Андрей Никольский
Зная, видя, понимая, всем кричал: "Вот жизнь какая!"
Здесь не точка, запятая, всё равно ведь надо жить.
Сам, как будто из канистры, мысли лил легко и быстро,
Думал, мои мысли будут пить.
Жить не жил, на жизнь батрачил,
Всё: машина, деньги, дача,
Были девочки в придачу,
На удачу не грешил.
И совсем не кислый малый,
Я считал: всего хватало
Оказалось, было мало, я забыл.
Счастье! Как понять, измерить?
Как впустить, открывши двери?
Испытать и запереть!
Улыбаться? Лицемерить?
Подлецам поклоны мерить?
Лучше всё к чертям похерить, помереть.
И уже давно за тридцать,
Через ночь почти не спится,
Неохота веселиться,
Снится всякая мура.
По закону здесь напиться,
Утром пивом похмелиться,
Протрезвиться и уехать на бега.
В темпе быстрого фокстрота
Жизнь писала годы-ноты
И дарила даже что-то, ни за что.
Здесь любовь, и не придраться,
Вам - цепляться, мне - смеяться,
С кем бы жизнью поменяться всем назло!
А крещенские морозы
Из меня давили слёзы,
Розы, шарики мимозы и вино.
Жалко, что не получилось,
Что когда-то не случилось,
Что меж пальцами сочилось и ушло.
Как ни тужился, ни плакал,
Из гитары сделал клапан,
Жизнь разбил свою на такты... понесло!
Думал через пень-колоду
И мутил напрасно воду,
Сам весёлым был от роду, повезло.
Есть бульвар Тверской, Покровский,
Есть, ребята, Вал Сущевский,
В рифму наберу немало слов.
Скучно. Времени четыре,
На дворе темно и сыро.
Я пишу подобие стихов.
|
