На праздного рода звонки отвечать —
не то, чтобы мне надоело:
сердечного смысла какая-то часть
устала, спеклась до предела.
"Здорово! Ну, как ты? Да так... кое-как".
"Держись, старичок. И... покеда".
А я втихаря улыбаюсь в кулак —
и жду не сочувствия — лета!
Я зелени жажду и млеющих птиц.
Я нюхаю воздух тревожно.
Как вдруг — позвонили! И сразу же — ниц
моя голова... Стало тошно...
К тому же — в назойливом этом звонке
печальная весть потрясала:
что умер мой кореш — с бутылкой в руке
на жестком диване вокзала.
1997 г.
