Предмет любви в тенетах болтовни,
В беспамятстве конспектов и тетрадок.
Я до конца игры считаю дни.
В моей душе сумбур и беспорядок.
Мне берег ученичества не сладок,
А этот флирт с ботаникой сродни
Прогулке, где перчатку оброни –
И грянет ностальгический припадок.
Мне неохота дальше сочинять.
Конец, конец... И некому пенять
На то, что у обиды нет сюжета.
Откуда взяться розам в ноябре?
Я не смеюсь: конец, конец игре.
Я проигрался и забудем это.
