Дорога, пыльная дорога
Слова: О. Биркле  Исп.: Олег Биркле 
  
Дорога, пыльная дорога, 
Зигзаг извилистых равнин 
Петляет в поле одиноко, 
Летя в неведомую синь.
Ей нет конца и нет начала. 
За вечный горизонт слилась. 
Как будто лента после ветра 
В косе девичьей расплелась.
Летят по ней года, столетья. 
Кто пеший, ну а кто и вскачь. 
И помнит всё эта дорога: 
Мужицкий пот и бабий плач.
К чему делить на километры, 
Тут от версты и до версты 
Лежат убогие скелеты 
По всей страдальческой Руси.
О, Русь моя, в твоих ухабах 
Размыта вековая грусть. 
И, может, у конца дороги 
Когда-то я остановлюсь.
Сойду в ковыль, усталый странник, 
Как ветка к тополю прижмусь. 
И молча стану у дороги 
Стеречь застенчивую Русь.
  |