Приложу свою мятую руку
к синей мятной рубахе цветной
и проклятую серую скуку
изгоню из головки хмельной!
Осторожно, как будто на льдину,
из парадника выйду во тьму
и чужие пенаты покину,
сам не зная — зачем-почему.
Через чёрный и выстывший город
я пройду без улыбки и сна.
И с погасшим и выцветшим взором
вдруг замру у родного окна.
Не трагедия вовсе, не драма
приключилась за этим окном:
там когда-то жила моя мама —
светлой девушкой в платье цветном.
Тайный мрак за окном, как проклятье,
мне являет пустую дыру...
Но летит васильковое платье
в светлой памяти, как на ветру.
1996 г.
