Музей Шансона
  Главная  » Архив  » Книги  » Песни узников

Я УМРУ, ГОВОРЯТ, МЫ КОГДА-ТО ВСЕГДА УМИРАЕМ

Вл. Высоцкий
("Райские яблоки")

Я умру - говорят, мы когда-то всегда умираем. 
Съезжу на дармовых, если в спину заколят ножом.
Убиенных щадят, отпевают и жалуют раем. 
Не скажу про живых, а покойников мы бережем. 

В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок, 
И ударит душа на ворованных клячах в галоп. 
Вот и дело с концом, - в райских кущах покушаю яблок. 
Подойду не спеша - вдруг апостол вернет, остолоп.

Чур меня самого! Наважденье, знакомое что-то, - 
Неродящий пустырь и сплошное ничто - беспредел, 
И среди ничего возвышались литые ворота, 
И этап-богатырь - тысяч пять - на коленях сидел.

Я коняшек своих успокоил неласковым словом, 
Да репей из мочал еле выдрал и в косы заплел, 
Петр-апостол, старик, что-то долго возился с засовом, 
И кряхтел, и ворчал и не смог отворить - и ушел.

Тот огромный этап не издал ни единого слова, 
Лишь на корточки вдруг с онемевших колен пересел. 
Вон - следы песьих лап, да не рай это вовсе, а зона! 
Все вернулось на круг, и в кругу этом кто-то висел.

Мы с конями глядим: вот уж истинно - зона всем зонам!
Хлебный дух из ворот - так надежней, чем руки вязать.
Я пока невредим, но и я нахлебался озоном,
Лепоты полон рот, и ругательства трудно сказать.

Засучив рукава, пролетели две тени в зеленом.
С криком "В рельсу стучи!" пропорхали на крыльях бичи 
Там малина, братва, - нас встречают малиновым звоном! 
Нет, зазвенели ключи - это к нам подбирали ключи.

Я подох на задах, не стрелялся, не дрался на саблях, 
Не к Мадонне прижат, Божий сын, а к стене, как холоп
В дивных райских садах просто прорва мороженых яблок, 
Но сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.

Херувимы кружат, ангел окает с вышки - занятно! 
Да не взыщет Христос, рву плоды ледяные с дерев. 
Как я выстрелу рад - ускакал я на землю обратно, 
Вот и яблок принес, из-за пазухой телом согрев.

Я вторично умру - если надо, мы вновь умираем. 
Удалось, Бог ты мой, я не сам - вы мне пулю в живот.
Так сложилось в миру - всех застреленных балуют раем.
А оттуда землей - береженого Бог бережет.

В грязь ударю лицом, завалюсь после выстрела набок.
Кони хочут овсу, но пора закусить удила.
Вдоль обрыва, с кнутом, по-над пропастью, пазуху яблок 
Я тебе принесу - ты меня и из рая ждала.
В начало   «...  35  36  37  38  39  40  41  42  43  ...»


vk youtube
РаШа FM

Ошибка в тексте?
Выделите ее мышкой.
И нажмите Ctrl+Enter
Реклама

Ошибка в тексте? Выделите ее мышкой. И нажмите Ctrl+Enter
Использование материалов сайта запрещено. © 2004-2015 Музей Шансона